*Poesia nella quale il poeta viene ammazzato fuori campo

Ho fatto un sogno
ho fatto un sogno, ma io non c’ero
evidentemente, ho fatto un sogno
tuo.

C’eri tu, nel sogno, c’era confusione,
poi non ricordo proprio bene
quando nel sogno non ci sei
non si capisce tutto tutto.

Mi dirai:
ma eri come una voce narrante che vede da fuori
ma non può intervenire, o uno spettatore come quando vedi un film?
No, io non c’ero proprio
non vedevo, non sentivo, soprattutto non capivo.

In effetti non so niente di quel tuo sogno
so solo che l’ho sognato io
tu eri dentro e io ero fuori
come quando ti hanno ucciso, sparato, accoltelato
tu non lo sai che ti hanno ucciso
perché sei morto,
ma intanto
come un ricordo o un sogno bello,
come un coglione, intanto
muori.

Prendi una mucca
tagliala in parti uguali
in triangoli equilateri
ciascuno con i lati di 28cm
prendi i pezzi di mucca triangolari
uno per volta
e spalmaci una passata abbondante di vernidas

no scherzavo

lascia la mucca
la mucca non è responsabile del male del mondo
il responsabile unico del male del mondo è:
l’applausometro.
E poi, staccata di sei punti, Gabriella Carlucci.

Da quando è arrivato novembre
mi annoio tantissimo
tra sei anni e mezzo sarà il mio compleanno
e non conosco ancora i rudimenti
della pastorizia acrobatica di sostentamento.

Prendi una mucca
ci ho ripensato
ho voglia di mucca
ho una voglia di mucca sul collo
tuo
e io non so come spiegarle
il meccanismo violento di sopraffazione della bistecca.

L’amore è un processo di macellazione rituale

gli innamorati devono essere coscienti al momento dell’uccisione
che deve essere procurata recidendo la trachea e l’esofago
e sopravvenire per il dissanguamento completo
delle carcasse

oppure
dando un nome alle cose
per desaturazione completa dell’aria, del vapore circostante

e tutto ciò che ci manca
per costruire una mucca gigantesca
è già tutto contenuto in un comunissimo kebàb.

*Poesia nella quale il poeta fa la spremuta col frutto del suo seno, gesù

Non siamo niente
non siamo una cosa
che si possa guardare
da fuori
e ammirare
nemmeno un ricordo
di qualcuno che parte
e si appoggia
a una fronte, un bancone
per ricordare
qualcosa
di forte

siamo accaduti
successi
avvenuti
un pallino in grassetto
festivo
su un’agenda in omaggio di una banca rurale di credito cooperativo

siamo stati questione di tempo, di spazio, di ingombro,
di battito e cura
una casa di vento

non siamo più niente
una sega

ignoro il nome che adesso ci lega
una pietra
se siamo
ecco, siamo una pietra
esiste un essere vivente più disperato
di una mela?
una pianta, un pianto, un pianto una sera
un pomodoro dentro a una serra

la prego signorina lo dica al microfono

chi ha perso
quest’uomo
su questa cazzo di terra?

*Poesia nella quale il poeta assolve ad alcuni bisogni primari utilizzando Maurizio Mannone come stimolo

Ho fame di te,
e ho sete,
ho sonno di te,

certe sere dopo linea notte di rai3,
ho fare cacca di te.

*Poesia nella quale il poeta si smembra per occupare, proporzionalmente, più spazio.

Dammi la mano
scappiamo lontano
prendiamo l’autobus e andiamo al mare
un mare con dentro i pesci maiali
che fanno l’amore con le lische intrecciate
e poi si suicidano per farci mangiare

dei pesci maiali si butta ogni cosa
rimangono solo le lische intrecciate
si seccano al sole e si fanno guardare
per farsi vedere strafatti d’amore

andiamo a sdraiarci nei cimiteri
a vedere le facce dei morti contenti
a capire se pensano ancora ai (pesci) maiali
o se ridono solo della gioia dei vermi

dammi una mano
uccidimi piano
tagliami a pezzi e mettimi in borsa
portami al fiume a guardare le rane
lasciami al sole per farmi abbronzare

prendi i miei pezzi
e rifammi migliore
poi butta tutto
e lasciami stare
non so neanche nuotare, al mare non so se ci posso venire

prendi la mano
e scappa lontano
mettila in tasca e tienila stretta
portala al mare, nei cimiteri,
portala sempre a guardare
le rane.

*Poesia nella quale il poeta interroga gli alunni  ascopo di vessazione

Segnati tutto
le cose che dico, le cose che faccio
le cose che penso, le cose che mangio
scriviti tutto su un blocchetto

duecentosei pagine
scritte in piccolo
un blocchetto coi fogli incollati
sul dorso
che se tiri di più si staccano a pezzi
si spezzano a mezzo
come un mattone

e tu staccali, spezzali
facci cartacce
lasciali in giro come ciuffi di polvere
lascia che gli altri li prendano a calci

e quando hai finito tutto il blocchetto
chiudi gli occhi, concentrati bene
e poi amami a mente
quello che ti ricordi

e se non ti ricordi
mi prendi da parte e mi dici
guarda, questa la so, solo che adesso ho un vuoto di mente
io ti boccio, ti strillo,
ti dico vergogna,

e poi dopo
ripeti l’anno
ti do un nuovo blocchetto
per farti annotare
le cose che faccio, le cose che dico
le cose che spando, le cose che spacco

ma tu, vai tranquilla,
amami a mente
secchiona di merda
tanto lo sai che alla fine
ti boccio.

*Poesia nella quale il poeta distribuisce i compiti alle cose cannibali e a quelle mangiate

Gli occhi dovrebbero guardare altri occhi
soltanto

i calci scalciare altri calci
i pugili dar pugni sui pugni, alle nocche,
le bocche mangiare le bocche
così, come è giusto
coi denti
si masticherebbero denti, e lingue leccherebbero lingue

ogni trasgressione sarebbe severamente punita
metteremmo su un comitato di saggi
i probiviri, potremmo chiamarli
e punirebbero ogni abuso, ogni vergognosa contaminazione
bocche che mangiano pane, labbra che baciano mani, mani che prendono occhi
occhi che, di nascosto, scrutano labbra che baciano occhi
e i trasgressori, li metteremmo in galera a scontare la pena
e in questo sarebbero pena essi stessi, altrimenti sarebbe sbagliato

di fuori un ordine rigorosissimo
sarebbe bellissimo
ciascuno sapendo le cose da fare
leccare le lingue, abbracciare gli abbracci, picchiare fortissimo manganelli e bastoni
sparare pistole, sputare agli sputi che sputano sangue,
e sangue alle bocche che mangiano cuori
e polmoni che pòlmano polmi sbuffando sudore
di aria, ossigeno e fiati di rose
che pungono rose
morte d’amore per cose incredibili, fatti di sangue, di lotta, di pianti
pianto che bagna non occhi, ma pianti

e gli occhi saprebbero, ma non farebbero nulla
fisserebbero occhi, impotenti, per ore
e di sotto la bocca mangerebbe la bocca
masticando le labbra, i denti
e la carne scoperta che brucia la carne
masticando la bocca, se stessa, quell’altra,
mischiando la lingua tra i denti,
senza distinguere chi morde e chi ingoia
una roba di incastri e di bocche ferite
di sangue che cola sul sangue che impasta

di baci che, con le bocche distrutte
continuerebbero a fare solo il loro dovere.

*Poesia nella quale il poeta contatta il dirigente dell’uffico tecnico del Comune per avere notizie circa un campo demaniale seminato a fiori allucinogeni

In primavera entrano i pollini
dalle finestre
come delle vongole sgusciate volanti
vongole piccole
sgusciate volanti

le guardi dal letto
e (capita che)
i pollini entrano
dall’entrata di te

- come le navicelle in quel film in cui le navicelle devono entrare nella supernavicella aliena per iniettare dei virus e salvare il pianeta -

e tu
giorni dopo
non starnutisci
nemmeno ti gratti
non sarà un’allergia
e nemmeno il tempo che passa a memoria e ti lascia la faccia rigata sul mio petto
dicevo, non è un’allergia

non starnutisci, no
cosa fai? partorisci
ti viene la pancia, il vestito a bretelle e la faccia
e ti viene un calore
partorisci, davvero, tipo le mamme

le vecchie signore accorrono pronte
ti bagnano il collo,
tu ridi contenta
la fronte, le stille, le mamme di generazioni di ere passate, i panni, le porte
sbattute

l’entrata di te
si copre di fiori
che volano fuori
un tappeto di fiori
le vecchie signore
miliardi di rime che rimano in -ore, in -ori, in petali gialli
è facile la rima in -ore, lo so
tu prova a trovarmi una rima in -petaligialli
non c’è

l’entrata di te si richiude
di fuori un miliardo di fiori
sul tavolo della cucina
e tu con lo sguardo felice
scopata una volta dai fiori
mamma di petali gialli, rime impossibili
colori volanti

nel fuori pauroso del fuori di te.

*Poesia nella quale il poeta esegue autopsie d’amore su cadaveri tenuti benissimo

Lui
correva correva correva, di dietro,
e lei correva correva correva,
davanti,

poi lei rideva rideva rideva, davanti,
e lui moriva moriva moriva,
di dietro.

Poi lei si fermò,
lui si fermò,
lui morì,
lei gli mise una mano sugli occhi,

lui no, lui morì,

ma lei rise, lei rise:
era bello,
così.

*Poesia nella quale alla fine il poeta, un po’ come tutto, va al mare.

No, non usciamo
ho comprato da mangiare
le stesse cose dobbiamo mangiare

poi andiamo a fare la cacca
e facciamo la cacca uguale

la cacca,
allora, parte alle fogne come i bob nelle piste da bob
scivola come i cadaveri dei topi nelle piste dei cadaveri dei topi
corre sopra ai cadaveri incompleti, cubisti, dei topi del passato
e plana sui tubi sfilacciati
e poi giù, fino al tubo sul mare

e i pesci la vedono, i pesci doganali che ha il mare
la ispezionano, diffidenti
la sabbia fa finta di niente
e i nostri due pezzetti di cacca, tenendosi per mano,
diciamo, per mano
chiudono gli occhi
le altre cacche si fermano
e le nostre passano, cazzo, passano

e il mare continua a far niente
far niente come fa il mare
le guarda con la tenerezza dei macchinisti per i bagagli indecenti
dei turisti giapponesi
e le due cacchine galleggiano e si scambiano di posto
e nuotano, nuotano, diciamo, nuotano
e nessuno dei pesci, smette di far niente
e due cacche adagiate sul niente
del sotto del mare.

Non usciamo, no
dobbiamo mangiare

le stesse cose, mangiare
per fare le cacche uguali

due passaporti spiccicati
di uno stato piccolissimo, neutrale
sperduti e matti di testa, come le targhe di san marino, le facce allibite dei gamberetti

due cacche, inattese
nel mare.