*Poesia nella quale il poeta interroga gli alunni  ascopo di vessazione

Segnati tutto
le cose che dico, le cose che faccio
le cose che penso, le cose che mangio
scriviti tutto su un blocchetto

duecentosei pagine
scritte in piccolo
un blocchetto coi fogli incollati
sul dorso
che se tiri di più si staccano a pezzi
si spezzano a mezzo
come un mattone

e tu staccali, spezzali
facci cartacce
lasciali in giro come ciuffi di polvere
lascia che gli altri li prendano a calci

e quando hai finito tutto il blocchetto
chiudi gli occhi, concentrati bene
e poi amami a mente
quello che ti ricordi

e se non ti ricordi
mi prendi da parte e mi dici
guarda, questa la so, solo che adesso ho un vuoto di mente
io ti boccio, ti strillo,
ti dico vergogna,

e poi dopo
ripeti l’anno
ti do un nuovo blocchetto
per farti annotare
le cose che faccio, le cose che dico
le cose che spando, le cose che spacco

ma tu, vai tranquilla,
amami a mente
secchiona di merda
tanto lo sai che alla fine
ti boccio.

*Poesia nella quale il poeta distribuisce i compiti alle cose cannibali e a quelle mangiate

Gli occhi dovrebbero guardare altri occhi
soltanto

i calci scalciare altri calci
i pugili dar pugni sui pugni, alle nocche,
le bocche mangiare le bocche
così, come è giusto
coi denti
si masticherebbero denti, e lingue leccherebbero lingue

ogni trasgressione sarebbe severamente punita
metteremmo su un comitato di saggi
i probiviri, potremmo chiamarli
e punirebbero ogni abuso, ogni vergognosa contaminazione
bocche che mangiano pane, labbra che baciano mani, mani che prendono occhi
occhi che, di nascosto, scrutano labbra che baciano occhi
e i trasgressori, li metteremmo in galera a scontare la pena
e in questo sarebbero pena essi stessi, altrimenti sarebbe sbagliato

di fuori un ordine rigorosissimo
sarebbe bellissimo
ciascuno sapendo le cose da fare
leccare le lingue, abbracciare gli abbracci, picchiare fortissimo manganelli e bastoni
sparare pistole, sputare agli sputi che sputano sangue,
e sangue alle bocche che mangiano cuori
e polmoni che pòlmano polmi sbuffando sudore
di aria, ossigeno e fiati di rose
che pungono rose
morte d’amore per cose incredibili, fatti di sangue, di lotta, di pianti
pianto che bagna non occhi, ma pianti

e gli occhi saprebbero, ma non farebbero nulla
fisserebbero occhi, impotenti, per ore
e di sotto la bocca mangerebbe la bocca
masticando le labbra, i denti
e la carne scoperta che brucia la carne
masticando la bocca, se stessa, quell’altra,
mischiando la lingua tra i denti,
senza distinguere chi morde e chi ingoia
una roba di incastri e di bocche ferite
di sangue che cola sul sangue che impasta

di baci che, con le bocche distrutte
continuerebbero a fare solo il loro dovere.

*Poesia nella quale il poeta contatta il dirigente dell’uffico tecnico del Comune per avere notizie circa un campo demaniale seminato a fiori allucinogeni

In primavera entrano i pollini
dalle finestre
come delle vongole sgusciate volanti
vongole piccole
sgusciate volanti

le guardi dal letto
e (capita che)
i pollini entrano
dall’entrata di te

- come le navicelle in quel film in cui le navicelle devono entrare nella supernavicella aliena per iniettare dei virus e salvare il pianeta -

e tu
giorni dopo
non starnutisci
nemmeno ti gratti
non sarà un’allergia
e nemmeno il tempo che passa a memoria e ti lascia la faccia rigata sul mio petto
dicevo, non è un’allergia

non starnutisci, no
cosa fai? partorisci
ti viene la pancia, il vestito a bretelle e la faccia
e ti viene un calore
partorisci, davvero, tipo le mamme

le vecchie signore accorrono pronte
ti bagnano il collo,
tu ridi contenta
la fronte, le stille, le mamme di generazioni di ere passate, i panni, le porte
sbattute

l’entrata di te
si copre di fiori
che volano fuori
un tappeto di fiori
le vecchie signore
miliardi di rime che rimano in -ore, in -ori, in petali gialli
è facile la rima in -ore, lo so
tu prova a trovarmi una rima in -petaligialli
non c’è

l’entrata di te si richiude
di fuori un miliardo di fiori
sul tavolo della cucina
e tu con lo sguardo felice
scopata una volta dai fiori
mamma di petali gialli, rime impossibili
colori volanti

nel fuori pauroso del fuori di te.

*Poesia nella quale il poeta esegue autopsie d’amore su cadaveri tenuti benissimo

Lui
correva correva correva, di dietro,
e lei correva correva correva,
davanti,

poi lei rideva rideva rideva, davanti,
e lui moriva moriva moriva,
di dietro.

Poi lei si fermò,
lui si fermò,
lui morì,
lei gli mise una mano sugli occhi,

lui no, lui morì,

ma lei rise, lei rise:
era bello,
così.

*Poesia nella quale alla fine il poeta, un po’ come tutto, va al mare.

No, non usciamo
ho comprato da mangiare
le stesse cose dobbiamo mangiare

poi andiamo a fare la cacca
e facciamo la cacca uguale

la cacca,
allora, parte alle fogne come i bob nelle piste da bob
scivola come i cadaveri dei topi nelle piste dei cadaveri dei topi
corre sopra ai cadaveri incompleti, cubisti, dei topi del passato
e plana sui tubi sfilacciati
e poi giù, fino al tubo sul mare

e i pesci la vedono, i pesci doganali che ha il mare
la ispezionano, diffidenti
la sabbia fa finta di niente
e i nostri due pezzetti di cacca, tenendosi per mano,
diciamo, per mano
chiudono gli occhi
le altre cacche si fermano
e le nostre passano, cazzo, passano

e il mare continua a far niente
far niente come fa il mare
le guarda con la tenerezza dei macchinisti per i bagagli indecenti
dei turisti giapponesi
e le due cacchine galleggiano e si scambiano di posto
e nuotano, nuotano, diciamo, nuotano
e nessuno dei pesci, smette di far niente
e due cacche adagiate sul niente
del sotto del mare.

Non usciamo, no
dobbiamo mangiare

le stesse cose, mangiare
per fare le cacche uguali

due passaporti spiccicati
di uno stato piccolissimo, neutrale
sperduti e matti di testa, come le targhe di san marino, le facce allibite dei gamberetti

due cacche, inattese
nel mare.

*Poesia nella quale il poeta calcola il resto tra partenze e ritorni e si ritrova con un palmo di naso

Sei scappata perché era brutto tempo

hai scansato le tende e c’era uno di quei tempi bianchi senza pioggia e senza sole
uno di quei tempi neutri
che assomigliano ai sussidiari delle elementari, quelli da colorare, ma che nessuno ha colorato perché il bambino incaricato era morto di tristezza la sera prima,  in circostanze tutte da chiarire,  nel letto a baldacchino della sua badante austriaca

i bambini non hanno badanti
hanno tate
lo so
questo aveva la badante

pensa quanto poteva essere triste il giorno in cui sei scappata

sei scappata a perdita d’occhio, come gli aereoplani sugli oceani nuvolosi
indaffarata a scappare come le camionette della forestale

sei scappata, e hai fatto una cosa giusta
io qui però non sto tanto bene
è sempre domenica, come nei desideri degli imbecilli
è sempre medioevo, come nei sogni ingiusti dei bacilli della peste
e il tempo è un tempo di bianco, palazzi e marciapiedi

sei scappata, e hai fatto bene
ma ora torna, ti prego, torna
anche di notte

se torni
farò maturare le albicocche.

*Poesia nella quale il poeta, scienziato a se stesso, esperimenta il miraco della vita  e finisce a zozzeria

Una cosa che vorrei farti
non è il sesso, le faccette, le pacche sul culo quando esci
una cosa che vorrei farti
non è nemmeno guardarti mentre dormi
no
quando dormi
ti assicuro
sei uguale spiccicata a quando non dormi
non ci faccio niente di guardarti mentre dormi.

Una cosa che vorrei farti
invece
una cosa che vorrei farti
è i figli,
per guardarci nei geni
nel dna.

Anche due, sette, quattro, nove, cinque,
ciascuno fatto apposta
per guardarci nel.

Se ci trovo un segreto, va bene
ti rifaccio
se ci trovo una formula o un affresco o un partenone
ti ricopio
contraffaccio
contraffaggo

se non ci vedo niente
do la colpa al microscopio
ai figli
alla maniera in cui

se non ci trovo niente
sbaraglio il tavolino, il dna, i geni sgranellati sul tappeto
i cosi lì, i figli, li do ai cani

e te invece,
io ti bevo dagli occhi, con la cannuccia,
ti succhio il sangue dall’entrata del sangue
mi ubriaco come un frate
e mi asciugo le tue lacrime sul braccio

poi ti piscio

e finché non faccio le analisi delle urine
per me resti un’insolita, fantastica, inaudita, prodigiosa
ipotesi scientifica

tutta da verificare.

*Poesia nella quale il poeta sbaglia  a rimettere la sveglia e si sveglia tumefatto di doline carsiche

L’ultima volta che mi sono svegliato
tu non c’eri

ma io mi sono svegliato lo stesso

quindi ora sono in galera
mi stanno torturando con un filo elettrico
e un chiodo
e una fotografia in cui giocavo a pallone
e un bicchiere di sangue
mio
e sul mio petto ci hanno scritto delle oscenità
col pennarello rosso
un uomo alto e smunto si è seduto sopra le mie ginocchia tese
e saltella

stasera mi riporteranno a casa, credo
e potrò dormire nel mio letto
poi domattina avrò un sussulto
dieci minuti prima di svegliarmi
mi toccherò le ginocchia spaccate con la mano
mi toccherò la faccia per contare gli occhi e le bocche
mi toccherò il cuore sotto le palpebre nere
poi mi sveglierò
a quel punto

fai tu.

*Poesia nella quale il poeta fa del giardinaggio di parallasse, non significando nulla, significando, dunque, col sentimento scuro

Sei un fiore nel prato
sei un fiore nel vaso

sei un fiore nel reparto surgelati del cinese qua sotto
sei un fiore dove chi lo sa

i fiori li fanno coi gambi proprio perché
quando il prato non ce la fa più
li prendi, li porti via

sui tetti, sugli scatoloni della coop che ti servono per il trasloco
sul trasloco
sopra la pancia,
e i ciuffetti dell’ombelico ti fanno il prato

sei un fiore
dio verme
ti amo e se fossi tu
dio stupido, ad amare così
il bangladesh sarebbe allagato

pioverebbe pioggia dai muri
bambini galleggianti
microcredito a puttane
puttane galleggianti che da morte insidiano i bambini galleggianti
ti amo, diopallido e bello
ti amo, dio dei morti sbiancati

ti amo, dio dei fiori
ti amo, fiore, ti amo
nel reparto surgelati del cinese qua sotto
vicino alla cicoria
dio verme
dio verme nella verdura

dio prato

sei un fiore
e se fossi tu, dio,
pioverebbe pioggia dalla terra
al cielo.

*Poesia nella quale il poeta dorme scomodo, circondato da cose paurose di tepore

Esistono madonne puttane di peluche?

di quelle che uno ci dorme, se le abbraccia e le tiene vicino alla guancia
e poi si sveglia nel cuore della notte
e dice “madonna puttana, eccoti!”.
Esistono quelle madonne puttane di peluche?

E i cani randagi con la rogna che abbaiano da sotto il letto
di quelli che appena chiudi gli occhi
ti saltano sul letto e ti mangiano la faccia
e ti lasciano agonizzante
a sognare, nel tepore dello squartamento, le cose tue belle?
Esistono quei cani randagi?

Perché, se non esistono,

di tutta questa esagerazione di notte
delle mie guance abbandonate
della birra calda di piscio

farò un mucchio, appiccherò un fuoco, mi ci siederò accanto

a tracciare nel fumo

due cani randagi, uno qualunque dei tuoi polpastrelli, un respiro arrossato
sei settecento
madonne puttane.