* Poesia nella quale il poeta indaga nell’animo umano e ci trova un virus coi denti aguzzi e la cattiveria dei bambini

Non credere
che io ti guardi
mentre tu parli e ti muovi

no

io non guardo te

io guardo tuo padre

ma guardo tuo padre per guardare tuo nonno, i tuoi avi, i tuoi remotissimi antenati

io anche se sembra che stia ascoltando con vivo interesse

no

ti assicuro

non guardo te

nemmeno per un secondo

tu mi vedi che sposto lo sguardo dagli occhi alle sopracciglia di nuovo agli occhi e poi alla bocca

no

è una finta

io guardo dentro i tuoi antenati

nel più profondo infinitesimo di nervo

nei cromosomi affastellati

e nella logica di svolgimento della catena del dna.

E laggiù

in quel frenetico mercato di vita primordiale

nello spazio inconsistente tra cellula e membrana, tra atomo e ancora atomo e atomo e  granaglia

è lì che io guardo

con il mio stupore di creatura

per capire

cos’è che è andato storto

per farti venir fuori così

solennemente

idiota.

*Poesia nella quale il poeta bestemmia la verdura

La puzza di cipolla è eterna
non si toglie mai

se apri la tomba di abramo e vai a sentire, tranquillo che ancora puzza di cipolla

la puzza di cipolla se ti lavi le mani
puzza di più
di una puzza chimica e floreale
di cacchina dei bambini
che dici che non puzza, ma puzza
dici non puzza, ma puzza

chi ha messo il colore alle rose?
chi la luce alle stelle?
chi ha messo la puzza alle cipolle e alle cacche non secche dei cani?

smettila stupido pastore errante dell’asia, lo so che sei tu

quando ti viene la tristezza
la tristezza che allappa a cipolla
non lavartela col sapone per i piatti
sputaci sopra, non sfregarti nemmeno le mani,
metti un nastro adesivo sulla bocca dello stomaco e uno su quella del naso
fissa cattivo le cose
e chiuditi in casa,

vediamo chi vince.

*Poesia nella quale il poeta fa del bullismo nei confronti di un colore colpevole di cose che fatima in confronto è una notizia del tiggitré

Il verde è un colore di merda.

A qualcuno piace il verde,
si sbagliano tutti, quelli a cui piace il verde.

Primo, perché se ti rotoli coi pantaloni nell’erba medica,
il verde ti rimane a vita.

Il secondo motivo non ve lo dirò mai,
ma c’entra col fatto di rimanere  a vita.

E c’entra col fatto di rotolarsi
il secondo motivo c’entra coi pantaloni e con l’erba, ma  non è una scampagnata, non è una cosa bella
non sono occhi verdi, né prati al sole

il verde non è nemmeno un colore,
è una catastrofe di cose accatastate, di foglie che travestono un albero, di erba sopra alla terra,
il vomito è quasi verde

i ricordi pure
macchiati di verde all’altezza delle cosce, i lividi di due giorni.

Il verde è un colore di merda per due motivi,
il secondo motivo non ve lo dirò mai.

*Poesia nella quale il poeta si esercita in demografia e poi si deconcentra e si fa una pasta veloce

I vecchi
ti pare chissà cosa riflettano
pregni di esperienza e vicissitù

i vecchi sembra che se non li guardi
ecco che ti sei perso l’aneddoto superiore
e la morale d’iddio

i vecchi in ciascuna ruga
delle molte
ci son passati mucchi di vita esistenziale

sofferenze, lutti, amori tragici, amori divertenti, guerre, scudetti del cagliari e della cavese
vietnàm

ma io invece io lo so
i vecchi son solo morti troppo giovani

e i vecchi
se li fanno rigati
solo per fargli meglio

trattenere il sugo.

*Poesia nella quale il poeta si avventura nelle meravigliose creature della fauna ipotetica

Un gatto strane
un gatto interamente fatto di cane.

Con la forma di un gatto, i modi di un gatto
assemblato tutto a pezzetti di cane.

Un giorno gli dissero che doveva finirla,
perché, si vedeva, non era che un cane.

Lui sistemò i baffi attaccati alla buona
poi sbarrò gli occhi a lingua di fuori

e gli urlò un gran bel miao
con tre soli bau.

*Poesia nella quale il poeta si spertica in comparazioni acrobatiche cogliendo infine il piacere sottile della meritocrazia *

Ma quanto sei bella?

No, ma davvero
ma quanto cazzo sei bella?
Sei la più bella di tutto il mondo
anche delle eschimesi
ma mica solo ora
anche prima
anche tra tutte le damine infiocchettate del medioevo
ma mica solo tra le donne umane
anche tra gli animali donne
sei più bella di un cammello e di un paguro alato
più eccitante di una giraffa
e i minerali neri e le piante?
Che povertà, che pena.

Per quello
sei talmente bella
che io certe volte
di nascosto
ti faccio gli scarabocchi sopra alle cose
e poi li cancello, per bene
così, almeno per una volta
per una piccola cosa

ad averti fatto bella così
chi è stato? Io.

*Poesia nella quale il poeta si concede, innocente e speranzoso, alle bruttezze accattivanti del suo làif

Ma quanto sei brutta?

ma davvero, quanto cazzo sei brutta??
ma hai provato a diminuire il contrasto?
C’è uno strumento di photoshop che ti toglie gli occhi rossi
Prova a cavarti gli occhi rossi almeno, che ti devo dire
No, davvero
sei brutta da far schifo, una roba vomitevole
ma nemmeno i cani fracichi e bagnati
una cosa come te.
Sei brutta poi mica solo per l’esterno
sei brutta i renofegati
il cuore
e l’ombelico,  anche da dentro
lo sputo che tu sputi è brutto come il merdo
sei brutta che non ti si può guardare
pensa che una volta
sei stata così la più brutta dell’universo che hai provocato un incidente
e i curiosi si fermavano solo a vomitarsi addosso
con una mano sul gardrèil.
Sei brutta come le poesie di d’annunzio lette da fraccazzo
sei brutta che non te lo so dire
sei un’idea brutta pensata da un dio malvagio e vendicativo.

Per quello se mi lasci ti prometto
che non ci resto per niente male.

Ma io lo dico per te,
mica ti conviene.

*Poesia nella quale il poeta torna col pensiero ai tempi in cui ci provava con i servizi segreti, ai compleanni.

I sogni hanno sceneggiatori drogati
ne sovvieni quando il sogno arriva
e sei nella tua classe liceale diciasseienne
che provi a far le cose intime con la secchionella primobanca
e parli come ristagnassi a quell’epòc
(magari arrivassi intégro al novantun / vivabasso falcao e platini / con marx con lenin con maozzetung)
e ti son tornati pure i gotitìmidi
e la zucculella ti fa gli occhietti e sbave
e allora pensi che fico sognare, bellassài
come macchina del tempo però a sorteggio
ora zucculella ora avventura con coccodrilli e cheghebé
peccato solo quando i sogni ti fanno zapping
e ti ritrovi che le cose intime, la zucculella,
te le fa pure, acerba.
Peccato solo a quel punto il cheghebé.

*Poesia nella quale il poeta si bulla delle persone sfortunate*

Soprattutto nei matrimoni
quando le signore mezzetà si vestono costose
e sforescenti gonnacorta
soprattutto là lo vedi il tempo che zompa tristo.

Lo vedi nelle vene maranto delle vecchiacce donne
e nei culacci sguaiati delle exragazze donne
lo vedi nella permanente impalcatura mogano o altri legni
e nei rugosi cazzicani della zia cognata grassa.

E allora fai unopiùno e pensi su di te, riflessivo, intento
cos’avrà fatto il tempo a me, maialelatro?
Ti fai la rassegna dei tuoi pezzi e cose carni
e bon, di varicoso pare niente.

*Poesia nella quale il poeta parla di sesso anale in maniera incredibilmente contorta*

Nei nei
è lì che vedi la trama delle persone

Ecco,
ti ho detto già due verità e non ho nemmeno cominciato

uno, le persone hanno una trama, come i telefilm
due, e i nei non sono mica inutili come credevi tu.

(Mi devi due verità
quella dell’ano non vale).

Nei nei
se unisci con pennarello, ci trovi un disegno

quello è il disegno dell’anima
del detentore dei nei

tu penserai
i nei sono casuali, stocazzo

sono casuali allora le stelle?
sì, quelle sì, che c’è di mezzo il latteo

ma i nei no
e non per dove te li trovi, grazie

ma per quello che ci vedi
io ad esempio ci vedo dei funghetti nascondini di un boschetto

sono casuali i funghetti di un boschetto?
no, sono speciali, come i bimbi senza ginocchi o naso

tu cerchi funghetti e nei tutto il tempo
la domenica mattina, e merda niente

e poi dove li trovi? vicino al muricciuolo
mica sotto il quercio, ridondante, con naso

vicino al muricciuolo, perché i funghetti
si celano (questo è enjambement, naso)

e così i nei
nei nei ci vedi la bellezza speciale

come i funghetti nel muricciuolo
o il labbretto

come i bambini senza gin
occhi.