*Poesia nella quale il poeta viene ammazzato fuori campo

Ho fatto un sogno
ho fatto un sogno, ma io non c’ero
evidentemente, ho fatto un sogno
tuo.

C’eri tu, nel sogno, c’era confusione,
poi non ricordo proprio bene
quando nel sogno non ci sei
non si capisce tutto tutto.

Mi dirai:
ma eri come una voce narrante che vede da fuori
ma non può intervenire, o uno spettatore come quando vedi un film?
No, io non c’ero proprio
non vedevo, non sentivo, soprattutto non capivo.

In effetti non so niente di quel tuo sogno
so solo che l’ho sognato io
tu eri dentro e io ero fuori
come quando ti hanno ucciso, sparato, accoltelato
tu non lo sai che ti hanno ucciso
perché sei morto,
ma intanto
come un ricordo o un sogno bello,
come un coglione, intanto
muori.

*Poesia nella quale il poeta piscia il cane, piscia un po’ tutto

C’è un cane
c’è un uomo
c’è un sole esplosivo
c’è tanto chiarore che quasi si muore

il cane si muove
nervoso
sull’uomo
gli sbava col muso
sul piede

l’uomo si accascia
gli tocca la testa
il sole si stacca dal piano perfetto
dell’orizzonte
e si imprime sugli occhi del cane
che abbaia

l’uomo
si svita la testa e la getta per terra
il cane l’annusa, ci gioca, la lecca
l’uomo si specchia sul bianco del sole
nel buco del collo col sangue lucente

il cane riflette
sul senso degli occhi
che guardano fissi
come se solo coi raggi riflessi
potessero avere due tacche residue
di batteria.

La follia della testa attaccata sul collo
si nota perfetta alla fine del giorno
quando negli occhi riflette soltanto
la luce apparente del bar dei cinesi

appesi alla testa
due occhi sfibrati ripieni di niente
di liquido denso
di luce rubata
di immagini estorte alla vita mangiata
di fretta

il cane si stanca
ti butta la testa su un angolo scuro
e riflette sul senso volgare e offensivo
di un gioco, una palla, che lanci sul muro
e non torna
da sé.

Prendi una mucca
tagliala in parti uguali
in triangoli equilateri
ciascuno con i lati di 28cm
prendi i pezzi di mucca triangolari
uno per volta
e spalmaci una passata abbondante di vernidas

no scherzavo

lascia la mucca
la mucca non è responsabile del male del mondo
il responsabile unico del male del mondo è:
l’applausometro.
E poi, staccata di sei punti, Gabriella Carlucci.

Da quando è arrivato novembre
mi annoio tantissimo
tra sei anni e mezzo sarà il mio compleanno
e non conosco ancora i rudimenti
della pastorizia acrobatica di sostentamento.

Prendi una mucca
ci ho ripensato
ho voglia di mucca
ho una voglia di mucca sul collo
tuo
e io non so come spiegarle
il meccanismo violento di sopraffazione della bistecca.

L’amore è un processo di macellazione rituale

gli innamorati devono essere coscienti al momento dell’uccisione
che deve essere procurata recidendo la trachea e l’esofago
e sopravvenire per il dissanguamento completo
delle carcasse

oppure
dando un nome alle cose
per desaturazione completa dell’aria, del vapore circostante

e tutto ciò che ci manca
per costruire una mucca gigantesca
è già tutto contenuto in un comunissimo kebàb.

*Poesia nella quale il poeta fa la spremuta col frutto del suo seno, gesù

Non siamo niente
non siamo una cosa
che si possa guardare
da fuori
e ammirare
nemmeno un ricordo
di qualcuno che parte
e si appoggia
a una fronte, un bancone
per ricordare
qualcosa
di forte

siamo accaduti
successi
avvenuti
un pallino in grassetto
festivo
su un’agenda in omaggio di una banca rurale di credito cooperativo

siamo stati questione di tempo, di spazio, di ingombro,
di battito e cura
una casa di vento

non siamo più niente
una sega

ignoro il nome che adesso ci lega
una pietra
se siamo
ecco, siamo una pietra
esiste un essere vivente più disperato
di una mela?
una pianta, un pianto, un pianto una sera
un pomodoro dentro a una serra

la prego signorina lo dica al microfono

chi ha perso
quest’uomo
su questa cazzo di terra?

*Poesia nella quale il poeta si arma di tutto punto e vendica il bene di vivere

Il poeta
bada bene
aggettivante censore escavatrice umana di weltanschauung supposta
torre di controllo gnoseologica testimone e martire del grave in movimento
il poeta
bada bene
se tu insisti a trasformare le cose che lui,
in quanto poeta, e in piena libertà e coscienza,
scrive
se tu vai avanti a trasformare queste cose, che sono cose semplici, pure, piccolissime,
in arditi simboli e metafore complesse:

occhi uguale pensieri
bacio uguale amore
amore uguale non amore
tabacco uguale male di vivere
vino uguale male di vivere
droga nera uguale sempre male di vivere ma con risentimento verso una donna

lui, il poeta

si rompe il cazzo

come e più di te, quando ti usano violenza sulla testa

e questa cosa è pericolosa
una di quelle cose da considerare attentamente

e sai perché?

Perché il poeta
ha le conoscenze, e la tecnologia,
per costruire la bomba atomica

come e più dell’iràn.

Ah ah, già.

Ridi stocazzo.

Il poeta
se decide di distruggere il mondo
oh dedalo esegetico appercettivo scagliato da demiurgo cognitivo grosso
il poeta
se decide di sterminare l’umanità e gli animali e le piante
caccia la sua bomba atomica
inserisce la password che solo lui ha
schiaccia il bottone rosso
e
bum strabùm bam tabùm sfrà

Salva con nome.

*Poesia nella quale il poeta spara a Juri, in giù, per vedere che fa

Se getti un sasso
in un pozzo
per qualche motivo, non che debba farlo
ma se ti trovi lì
con una pietra
e la getti in un pozzo

per un po’ non succede niente
poi fa toc
se non c’è acqua

splof
se c’è acqua

tleng
se c’è della roba di metallo

e tu
che senza alcun motivo,
in quel sopra di silenzio doloso,
non aspettavi altro.

*Poesia nella quale il poeta scafandra le pareti del cervello per ottenerne una grappa di cose

Imparo la malinconia muta
delle mucche
e degli altri animali
da sugo.

Succhio la vita
ma stai zitto imbecille
la vita non si succhia
non è né un calippo
né quel peggio
nonenné
quel porco che avete in mente
la subisco invece
la subo
sudo la vita residua
come un metalmeccanico al secondomila turno
quando la moglie torna
e non ha mica un amore eterno
no
ha una cosa tipo
tassotti
ma eterno
il bene stupido
che torna la sera e si presenta
per bene, stupido

me la merito la malinconia?
dove si pagano le tasse del bene assolto?
il mai, come si costruisce
un mai buono?

Imparo la malinconia,
suca,
le mucche
e gli altri animali
da muto.

*Poesia nella quale il poeta tratta con agenti di commercio monomandatari al fine di ottenere sostanziosi sconti di pena

No no no no no no
no no no no
no?
No
no non lo colgo l’attimo

solo tempi complessivi
quinquenni
e le piccole cose, per l’amor della madonna, no
solo cose gigantesche, megatroni di bellezza narrativa

non il sorriso di un bambino
ma settemilanovecentosedici
settemilanovecentosedici di numero
non uno di meno
con delle casacchine uniformi neroblù e un numero progressivo sulla schiena
ciascuno sorridente di burocratica serenità
e se
bada bene, se
dei settemilanovecentosedici bambini sorridenti
uno solo dovesse accennare ad un velato sguardo di tristezza esistenziale
via
basta
si rifà tutto, da capo
caricate i bambini sui furgoni e portateli via

e un fiore giallino che sboccia nel prato
no
l’Asia minore almeno, fiorita a cose colorate
e un motore di ricerca
per cercare ogni petalo per data, per nome, per colore,
per motivo e ragion sufficiente,
oppure meglio il deserto eterno
del triste qualsiasi e naturale

ogni attimo presente, la bellezza in ogni infinitesimo splendore
nononò
anzi
se ripassa il rappresentante mandatario delle piccole scintille di bellezza
gli sparo le cervella
col fucile da caccia a pallettoni per cinghiali

e se torna ancora,
ditegli che gli apro
ma deve venire presto, prestissimo, una domenica mattina, alle sette, sette e un quarto
e solo se mi porta,
magari nel retro di un furgone per traslochi
insieme ai fiorellini e ai lucci argentati,
un’enciclopedia illustrata in quattordici volumi
col dettaglio sistematico
della mia felicità.

*Poesia nella quale il poeta, stanco del cinema muto, affronta il delicato problema dell’estinzione

La diligenza corre come un sasso,
uno stormo di cavalli intenti
nitrisce verso Brownwood
la banda di Wilcox ha nascosto le casse di armi
in quella vecchia miniera abbandonata

prima che il sole torni alto
saranno polvere e vite mozzate, cavalli impazziti
dollari
dollari impolverati, whisky, una montagna di dollari
per quel senz’anima di Wilcox.

Prima che il sole torni alto.

Ma dopo,
una moltitudine di indiani non protagonisti
la sera
si tolgono la penna e la ripongono in un fazzoletto
gli sceriffi si lavano i denti
tu mi dici mai più, in un’altra scena

quel bastardo di Wilcox si guarda allo specchio
e capisce, in un luccichìo del suo dente d’oro,
che mai più
lo puoi dire se,
solo se, quando gli indiani sono diventati delle pippe,
tu c’eri.

*Poesia nella quale il poeta prende la calcolatrice regalata dal governo, quella azzurrina, e calcola occhi per occhi per tre e quattordici

Io però penso a questi addendi,
questi addendi che si scambiano di posto, girano,
ci provano ancora,
e niente,
non cambia.

Questi addendi pieni di speranza, con gli occhi lucidi
che ci provano sempre,
e niente,
il risultato porca troia
non cambia.

E io
ogni mattina
esco di casa
cammino e mi guardo i piedi
i piedi mi guardano, niente
io li guardo e spero che un giorno mi dicano
tranquillo, ci abbiam pensato noi
abbiamo parlato coi cateti
è tutto apposto
l’area del quadrato
quello costruito sull’ipotenusa, ti ricordi?
quell’area lì
è equivalente alla somma delle aree dei quadrati
costruiti su di loro

ma va bene
a loro sta bene così
tranquillo

e invece no
io la mattina esco, cammino e mi guardo i piedi
e non parlano
e l’ipotenusa non so come sta
cosa pensa
e i cateti, se sono felici
se mi odiano, se mi pensano, cosa ne sarà di noi,
e i quarantaquattrogatti col resto di due, gesu cristo, ognuno col resto di due
un gatto non ce la fa a portarsi dietro il resto di due
è un gatto, non una diligenza
e allora mi scansa, pure il gatto, col resto di due

non è possibile – nemmeno in linea di principio – realizzare una macchina termica il cui rendimento sia pari al 100%
e nemmeno un gatto, o la felicità di un corpo in movimento

e cammino
per far vedere che cammino, come una bisettrice che tanto
dove vuoi che vada?
con l’area del quadrato sulle spalle
di quel quadrato tirato su
a fango, sabbia  e a tempo consumato

sul piano dei miei occhi
che sono pari
al peso
del liquido
versato.