*Poesia nella quale il poeta, di notte, fa scherzi idioti alle persone peggiori, con effetti devastanti sulla terza età

I brutti

i brutti non dovrebbero mai mai mai uscire di casa,
gli idioti mai aprir bocca,
i cattivi tutti chiusi nelle cantine,
e i puzzolenti e i cani in grandi celle di plexiglas,
i belli, gli intelligenti, gli innamorati, i buoni, i poveretti e gli illusi, tutti nelle strade,
continuamente,
a citofonare e scappare,
citofonare e scappare,

fino a che la signora non risponde
dice chi è, chi minchia è, chi stracazzo è
scende di sotto
con la scopa
le pistole
li guarda, quegli innamorati, quei belli, i buoni, gli sfortunatissimi, i gatti senza voce, i partigiani senza liberazione, tutti quelli,
là, nascosti dietro l’angolo
e, mi direte, ecco che gli spara, gli dà fuoco, li denunzia, li malmena
no
no
la signora lascia la scopa, le pistole, si toglie la faccia rigata dallo sguardo
si toglie il dispiacere e i bigodini, e le ciabatte dell’odio, chiuse dietro,
e va con loro
con i belli, gli illusi, gli intelligenti, i buoni, i belli, gli innamorati, altri buoni, altri innamorati, i vecchi ravveduti, gli illusi
sempre
a citofonare e scappare,
citofonare e scappare,
sempre,
citofonare e scappare.

***Ascolta la lettura di questa poesia nella pagina Le Tture***

l’icona del cestino nella scollatura della barista
mi ricorda che puoi cancellare tutto, recuperare tutto, ogni volta
a meno che
non superi i 50Mb

Sorseggio, e mi perdo in un labirinto di vedrai, di farai
e il nero è luminoso come un sole del mattino,
dolce come il suono di un silenzio cantato,
forte come il battito di un cuore ballerino

facente la punta al cazzo.

tutto il resto è vaffanculo, non ho detto amore
già
puoi fare il fenomeno quanto ti pare

tanto lo so che non hai detto vaffanculo.

*Poesia nella quale il poeta prende la calcolatrice regalata dal governo, quella azzurrina, e calcola occhi per occhi per tre e quattordici

Io però penso a questi addendi,
questi addendi che si scambiano di posto, girano,
ci provano ancora,
e niente,
non cambia.

Questi addendi pieni di speranza, con gli occhi lucidi
che ci provano sempre,
e niente,
il risultato porca troia
non cambia.

E io
ogni mattina
esco di casa
cammino e mi guardo i piedi
i piedi mi guardano, niente
io li guardo e spero che un giorno mi dicano
tranquillo, ci abbiam pensato noi
abbiamo parlato coi cateti
è tutto apposto
l’area del quadrato
quello costruito sull’ipotenusa, ti ricordi?
quell’area lì
è equivalente alla somma delle aree dei quadrati
costruiti su di loro

ma va bene
a loro sta bene così
tranquillo

e invece no
io la mattina esco, cammino e mi guardo i piedi
e non parlano
e l’ipotenusa non so come sta
cosa pensa
e i cateti, se sono felici
se mi odiano, se mi pensano, cosa ne sarà di noi,
e i quarantaquattrogatti col resto di due, gesu cristo, ognuno col resto di due
un gatto non ce la fa a portarsi dietro il resto di due
è un gatto, non una diligenza
e allora mi scansa, pure il gatto, col resto di due

non è possibile – nemmeno in linea di principio – realizzare una macchina termica il cui rendimento sia pari al 100%
e nemmeno un gatto, o la felicità di un corpo in movimento

e cammino
per far vedere che cammino, come una bisettrice che tanto
dove vuoi che vada?
con l’area del quadrato sulle spalle
di quel quadrato tirato su
a fango, sabbia  e a tempo consumato

sul piano dei miei occhi
che sono pari
al peso
del liquido
versato.

*Poesia nella quale il poeta si rifugia nel misterioso nero del suo di là

A parte questo
non ho paura di niente
l’uomo nero, no
la morte, no
la peste medievale, no
i ragni, anche pelosi, no

il buio, sì
ma d’altra parte Leopardi aveva paura dei sottomarini.

Della solitudine, no
anzi della solitudine ho il contrario di paura
qual è il contrario di paura?
Coraggio? Audacia?
Ho coraggio della solitudine
ho l’audacia della solitudine
e la tranquillità dell’uomo nero
ma del buio no
nemmeno se sono solo, al buio

perché nel buio le librerie confinano con l’ignoto
i grandi non hanno paura del buio perché sono pazzi,
quelle stesse librerie che normalmente confinano con l’armadio
ecco, al buio confinano con i lupi siberiani, con l’adolescenza e i cani, con le seppie e piselli
ma, soprattutto, col buio

l’infelicità del piede che sbatte
sta tutta nella delusione
pochissimo nell’alluce

le cose che succedono al buio nessuno le sa
la mamma, nemmeno la mamma, le sa
figuriamoci il dio degli eserciti
le librerie forse sì, ma come cazzo ci parli con le librerie?
Le librerie non hanno paura del buio perché sono pazze.

Vorrei confinare con un armadio
o un mare Adriatico
vorrei essere come la Slovenia, per una volta
e avere un profilo geografico certo
un altrove declinante a sud ovest
una forma accettabile
conosciuta, senza alluci sporgenti né progetti confusi
che se spegni la luce confini lo stesso
col domani Adriatico, il male Tirreno, il dopo stampato
sul mappamondo
la morte fissata tra Pula e Rovigno
avrei il coraggio di Pula e Rovigno, e dell’Istria tutta
ma non è così,

non è così
chiudi gli occhi e c’è il buio
ti ci metti le mani davanti e c’è il buio
pensi e c’è il buio
mangi le seppie e c’è il buio
gli alluci sono già pronti a partire per guerre tremende
il mondo finisce
uccidetemi adesso
appena finita questa poesia
sparatemi, davvero
sparatemi a morte
non ho mica paura
e nemmeno dei ragni, dei grilli, dei lupi,
ma di tutto quello spazio tra La Spezia e Piacenza, senza autostrade, senza i pallini delle città,
di quell’ignoto incresparsi orografico che mi resta da vivere
del buio, angoscia geografica, sì

io ho paura di dove confino, di dove finisco
di non parlare la vostra lingua
del buio
ma d’altra parte Leopardi aveva paura dei sottomarini.

*Poesia nella quale il poeta trova un’alternativa pedoletteraria a babbo natale per inoltrare rimostranze circa questa merda che c’è

Caro Gesù
non ti chiedo mai niente
non ti chiedo niente nemmeno questa volta
tanto esisti abbastanza poco
volevo solo dirti una cosa,

vedi le lucine di Natale? Sembrano occhi
che si aprono e si chiudono
e questa, checché tu ne dica, non è una cosa bella
è una cosa triste
io li avrei lasciati sempre aperti
per il mio compleanno
e poi vedi il bambinello steso nella mangiatoia? Sembra piccolo, ma
lo sai tu e lo so io,
verso aprile è già un signore di mezza età
morto di quasi primavera,

e poi vedi che disastro? Lo vedi che disastro? Tu non sei nato a luglio
se fossi nato a luglio
ora che è dicembre
avresti meno voglia di salvare i pianeti
tristi come il mio

Caro Gesù,
son trent’anni che è finito il Natale

le lucine e i bambinelli
intermittenti

avrebbero anche rotto
i coglioni.

*Poesia nella quale il poeta allestisce una mostra personale di scatti su carne inaugurando il movimento suppurealistico della piovart

Guarda,
nelle pareti della mia gola
ho attaccato duecentosedici foto
e relative cornici
il grosso problema è stato trovare i chiodi da gola
ho chiesto al rivenditore che aveva trattato l’affare
crocifissione
per il cliente Figlio di Dio

son piccoli chiodi che entrano lacerando
e che formano dei buchi
dai quali è bello veder piovere
cose mangiate,

sono piccoli chiodi che infettano e lasciano crosticine purulente
giallicce
che è molto bello veder infettare,

ogni foto nella parete della mia gola
è un’infezione
ogni buco è una pioggia
guarda pure,
la gola è fatta a cannocchiale
è chiaramente fatta per guardare
ricorda
la gola è fatta per far passare, transitare, circolare
non c’è niente da guardare,

spacca tutto, cancella, devasta
la gola è fatta per mischiare,

dal rivenditore che aveva trattato l’affare crocifissione
fatti dare un bastone,
ma vedi di fare un lavoro pulito
impara
come fanno i ricordi
l’esercizio della pioggia e dell’infezione.