ammesso che aia abbia un plurale.

*Poesia nella quale il poeta si reca in pescheria e si sdraia sul banco, nel ghiaccio sottile,  ad aspettare un coltello,  una bocca.

Il pesce a forma di pesce
non mi piace
le trote, il merluzzo, lo squalo
quello con testa pinna branchie
no
i gamberetti sì
i totani
le vongole
i filetti di platessa, proprio al limite
le cozze sì
le cozze non c’entrano niente coi pesci
non ho idea di cosa ci facciano nell’acqua

i pesci a forma di pesce
non sanno di niente
e hanno le spine
le persone pure
se mangi le persone
devi star lì a scartare un casino di cose
i pezzi inutili
e la spina dorsale
e le ossa
e prima ancora la pelle
e poi le unghie
le budella
un bordello di cose

i pesci a forma di pesce
nuotano, girano, fanno i tuffi e gli affondi,
si immaginano le cose,
sognano, di sicuro
si incazzano
le vongole no
stanno lì, al limite riflettono, ma serene
non scappano, e cosa cazzo scappi che sei nel mare?
e infatti poi sono buone, semplici
le prendi, le apri, le mangi
buone, semplici, saporite

ma i pesci a forma di pesce
e le persone
per mangiarle, per averle
devi massacrarle, squartarle, entrarci dentro
aprirle dalla schiena
guardarle negli occhi, incrociarci lo sguardo
strappare le trippe, gli organi sanguinanti
un casino della madonna
un massacro

e poi ci tiri fuori due fettine, un cuore secco, un po’ di carne dissanguata, occhi fissi e sbiancati
e le mangi pure, nello spettacolo di quello che hai smembrato, e butti via, e non ci hai mangiato niente

allora esci, vai a prendere una pizza
guardi la luce della finestra, da sotto
le tende gonfie come vele,
il silenzio del mare profondo
la fame di com’era la fame

e ti rigiri, e vaffanculo
delle persone si butta via tutto.

*Poesia nella quale il poeta acquista una carabina Beretta e poi va a terminare il lavoro

Il problema di scrivere poesie
è che devi essere lì quando passano

non è come nella caccia alla beccaccia,
che puoi andare in giro, magari rubi la frutta ai contadini, prima o poi scovi una beccaccia e, con comodo, la massacri,
no
devi fare il capanno
come nella caccia al colombaccio

le poesie sono specie migratorie
in Africa dev’esserci un lago in cui si ritrovano le poesie,
gli gnu le aspettano tutto l’anno
poi verso maggio le poesie arrivano
stanche, ma tranquille
si posano sulle rive e depongono le uova
gli gnu le guardano e muoiono nel lago,
per lo stupore, l’emozione,
la scientifica dice addirittura si tratti di suicidi di massa, rituali
gli gnu sono animali
intelligenti
muoiono contenti, soddisfatti

il lago delle poesie, ora che è giugno, dev’essere bellissimo
pieno di cadaveri
di gnu.

*Poesia nella quale il poeta piscia il cane, piscia un po’ tutto

C’è un cane
c’è un uomo
c’è un sole esplosivo
c’è tanto chiarore che quasi si muore

il cane si muove
nervoso
sull’uomo
gli sbava col muso
sul piede

l’uomo si accascia
gli tocca la testa
il sole si stacca dal piano perfetto
dell’orizzonte
e si imprime sugli occhi del cane
che abbaia

l’uomo
si svita la testa e la getta per terra
il cane l’annusa, ci gioca, la lecca
l’uomo si specchia sul bianco del sole
nel buco del collo col sangue lucente

il cane riflette
sul senso degli occhi
che guardano fissi
come se solo coi raggi riflessi
potessero avere due tacche residue
di batteria.

La follia della testa attaccata sul collo
si nota perfetta alla fine del giorno
quando negli occhi riflette soltanto
la luce apparente del bar dei cinesi

appesi alla testa
due occhi sfibrati ripieni di niente
di liquido denso
di luce rubata
di immagini estorte alla vita mangiata
di fretta

il cane si stanca
ti butta la testa su un angolo scuro
e riflette sul senso volgare e offensivo
di un gioco, una palla, che lanci sul muro
e non torna
da sé.

*Poesia nella quale il poeta va dal fabbro e si fa costruire un forchettone di ferro battuto, per farci, dice lui, una mangiatona di animalazzi polposi

Non riesco a mangiare le cose con le mani
vorrei prendere il cosciotto di bestia e sbranarlo
avido di colante animale
invece no
devo mangiarlo con la forchetta e il coltello
a distanza

ho dovuto inventare una serie di procedure,
tipo per aprire le mazzancolle
le seziono dalla schiena e faccio perno col coltello
se uno mi vede pensa questo è snob, schizzinoso
no uno, non hai capito una fava

così come non riesco a camminare a piedi nudi sull’erba
né a entrare nell’acqua se non vedo il fondo
o a parlare, a bocca, agli esseri umani sconosciuti
mi serve sempre uno strumento intermedio
un’intercapedine, uno stato cuscinetto

e così
quando ti tengo là
a distanza
e ti giro con la forchetta
non è che non ho fame

è solo che sto cercando il punto esatto
nella tua schiena
per fare perno.

come delinquenti, terroristi, sandinisti,
narcotrafficanti
come anarco-insurrezionalisti davanti a una banca

ci, lo giuro,
così a rivoluzione
contro tutti quanti

che anche quando eravamo in due
secondo la Questura
ero solo.

*Poesia nella quale il poeta se ne va affanculo come certi lembi di certe bestie, naturali

Cosa diranno i dinosauri di noi
quando saremo lì
e gli zombie
cosa diranno gli alieni
e le lucertole senza coda
cosa diranno?

I dinosauri
ci rinfacceranno seicentomilioni di anni, in attesa
gli zombie la morte
le lucertole senza coda
la coda

ci guarderanno coi loro occhi di apocalisse naturale
le foreste appassiranno
i mari scenderanno giù giù per il buco del mondo
non diranno nulla
i dinosauri, nulla
raccoglieranno i loro anni estinti, coi loro quattro ricordi preistorici
raccoglieranno, spinose, le code

e le lucertole, per questo, non sentiranno alcuna nostalgia.

*Poesia nella quale il poeta esegue autopsie d’amore su cadaveri tenuti benissimo

Lui
correva correva correva, di dietro,
e lei correva correva correva,
davanti,

poi lei rideva rideva rideva, davanti,
e lui moriva moriva moriva,
di dietro.

Poi lei si fermò,
lui si fermò,
lui morì,
lei gli mise una mano sugli occhi,

lui no, lui morì,

ma lei rise, lei rise:
era bello,
così.

*Poesia nella quale il poeta usa vocativi religiosi ridondanti

Quando hai detto
me ne vado chiudo il gas

ci siamo fatti l’amore cattivo
e tu dicevi gesù
cristomadonna del monte carmelo
budella nel sale
peperoncini appesi a seccare
a treccia
le budella a salare

ma ora basta
un altro gesù
poi basta

quando mi hai detto uno degli ultimi gesù, ho pensato
gesù dev’essere
il passato remoto
di qualcosa
di grosso.

*Poesia nella quale il poeta bestemmia la verdura

La puzza di cipolla è eterna
non si toglie mai

se apri la tomba di abramo e vai a sentire, tranquillo che ancora puzza di cipolla

la puzza di cipolla se ti lavi le mani
puzza di più
di una puzza chimica e floreale
di cacchina dei bambini
che dici che non puzza, ma puzza
dici non puzza, ma puzza

chi ha messo il colore alle rose?
chi la luce alle stelle?
chi ha messo la puzza alle cipolle e alle cacche non secche dei cani?

smettila stupido pastore errante dell’asia, lo so che sei tu

quando ti viene la tristezza
la tristezza che allappa a cipolla
non lavartela col sapone per i piatti
sputaci sopra, non sfregarti nemmeno le mani,
metti un nastro adesivo sulla bocca dello stomaco e uno su quella del naso
fissa cattivo le cose
e chiuditi in casa,

vediamo chi vince.