*Poesia nella quale il poeta se ne va affanculo come certi lembi di certe bestie, naturali

Cosa diranno i dinosauri di noi
quando saremo lì
e gli zombie
cosa diranno gli alieni
e le lucertole senza coda
cosa diranno?

I dinosauri
ci rinfacceranno seicentomilioni di anni, in attesa
gli zombie la morte
le lucertole senza coda
la coda

ci guarderanno coi loro occhi di apocalisse naturale
le foreste appassiranno
i mari scenderanno giù giù per il buco del mondo
non diranno nulla
i dinosauri, nulla
raccoglieranno i loro anni estinti, coi loro quattro ricordi preistorici
raccoglieranno, spinose, le code

e le lucertole, per questo, non sentiranno alcuna nostalgia.

*Poesia nella quale il poeta esegue autopsie d’amore su cadaveri tenuti benissimo

Lui
correva correva correva, di dietro,
e lei correva correva correva,
davanti,

poi lei rideva rideva rideva, davanti,
e lui moriva moriva moriva,
di dietro.

Poi lei si fermò,
lui si fermò,
lui morì,
lei gli mise una mano sugli occhi,

lui no, lui morì,

ma lei rise, lei rise:
era bello,
così.

*Poesia nella quale il poeta usa vocativi religiosi ridondanti

Quando hai detto
me ne vado chiudo il gas

ci siamo fatti l’amore cattivo
e tu dicevi gesù
cristomadonna del monte carmelo
budella nel sale
peperoncini appesi a seccare
a treccia
le budella a salare

ma ora basta
un altro gesù
poi basta

quando mi hai detto uno degli ultimi gesù, ho pensato
gesù dev’essere
il passato remoto
di qualcosa
di grosso.

*Poesia nella quale il poeta bestemmia la verdura

La puzza di cipolla è eterna
non si toglie mai

se apri la tomba di abramo e vai a sentire, tranquillo che ancora puzza di cipolla

la puzza di cipolla se ti lavi le mani
puzza di più
di una puzza chimica e floreale
di cacchina dei bambini
che dici che non puzza, ma puzza
dici non puzza, ma puzza

chi ha messo il colore alle rose?
chi la luce alle stelle?
chi ha messo la puzza alle cipolle e alle cacche non secche dei cani?

smettila stupido pastore errante dell’asia, lo so che sei tu

quando ti viene la tristezza
la tristezza che allappa a cipolla
non lavartela col sapone per i piatti
sputaci sopra, non sfregarti nemmeno le mani,
metti un nastro adesivo sulla bocca dello stomaco e uno su quella del naso
fissa cattivo le cose
e chiuditi in casa,

vediamo chi vince.

*Poesia nella quale il poeta si reca in pescheria e si sdraia sul banco, nel ghiaccio sottile,  ad aspettare un coltello,  una bocca.

Il pesce a forma di pesce
non mi piace
le trote, il merluzzo, lo squalo
quello con testa pinna branchie
no
i gamberetti sì
i totani
le vongole
i filetti di platessa, proprio al limite
le cozze sì
le cozze non c’entrano niente coi pesci
non ho idea di cosa ci facciano nell’acqua

i pesci a forma di pesce
non sanno di niente
e hanno le spine
le persone pure
se mangi le persone
devi star lì a scartare un casino di cose
i pezzi inutili
e la spina dorsale
e le ossa
e prima ancora la pelle
e poi le unghie
le budella
un bordello di cose

i pesci a forma di pesce
nuotano, girano, fanno i tuffi e gli affondi,
si immaginano le cose,
sognano, di sicuro
si incazzano
le vongole no
stanno lì, al limite riflettono, ma serene
non scappano, e cosa cazzo scappi che sei nel mare?
e infatti poi sono buone, semplici
le prendi, le apri, le mangi
buone, semplici, saporite

ma i pesci a forma di pesce
e le persone
per mangiarle, per averle
devi massacrarle, squartarle, entrarci dentro
aprirle dalla schiena
guardarle negli occhi, incrociarci lo sguardo
strappare le trippe, gli organi sanguinanti
un casino della madonna
un massacro

e poi ci tiri fuori due fettine, un cuore secco, un po’ di carne dissanguata, occhi fissi e sbiancati
e le mangi pure, nello spettacolo di quello che hai smembrato, e butti via, e non ci hai mangiato niente

allora esci, vai a prendere una pizza
guardi la luce della finestra, da sotto
le tende gonfie come vele,
il silenzio del mare profondo
la fame di com’era la fame

e ti rigiri, e vaffanculo
delle persone si butta via tutto.

Ah tu sei quella
quella che mi riempie le scarpe di terra quando piove
e sono nei boschi
a piantare tartufi
per far credere ai cani
che quelli nascono da sé, come le mucche

ah, tu sei quella
quella che mi soffia sul collo
quando sono nel letto e faccio le cose
e mi sbatte sul muro il tallone
e mi urla il vicino
e mi tocca riprendere il segno col dito

ah, ma tu sei quella
quella che mi fa gli sgambetti
se vado per strada
e pensofìtto, serrato
ai fatti miei
e mi disegna la gente di fronte che ottunde

ah tu sei quella,
triste realtà di coglioni e di fàte,

l’appiccicume degli occhi alle otto e ventuno, il pensiero minore, la salvezza di cristo
la colla delle lumàche.

*Poesia nella quale il poeta si esercita in demografia e poi si deconcentra e si fa una pasta veloce

I vecchi
ti pare chissà cosa riflettano
pregni di esperienza e vicissitù

i vecchi sembra che se non li guardi
ecco che ti sei perso l’aneddoto superiore
e la morale d’iddio

i vecchi in ciascuna ruga
delle molte
ci son passati mucchi di vita esistenziale

sofferenze, lutti, amori tragici, amori divertenti, guerre, scudetti del cagliari e della cavese
vietnàm

ma io invece io lo so
i vecchi son solo morti troppo giovani

e i vecchi
se li fanno rigati
solo per fargli meglio

trattenere il sugo.

*Poesia nella quale il poeta rimembra i tempi andati e gli viene una tristezza che non gli si può stare vicino

Viviamo tempi disadorni
e mangiamo cibi poco cotti

usiamo parole come propio e come ganzo
non ci laviamo quasi mai
perché siamo puliti
come le maniglie dorate delle porte dei saloni delle case delle signore anziane

ci sporcano soltanto i ladri e gli elettricisti
e i truffatori che vendono collanine per i ciechi
loro che i ciechi non li hanno visti mai
e cazzo, viceversa

ci compriamo tonnellate di camicie
come se un giorno dovesse tornare aprile
e invece sappiamo bene
che aprile, spontaneamente, non sarebbe tornato mai

esattamente come

i citofoni, le persone che perderemo
e le calcolatrici scientifiche.

*Poesia nella quale il poeta usa il compasso per dare i voti ai competitors della natura nel campo dell’architettura spinta

La neve scende a palle
a differenza della pioggia
che scende a segmenti

io stesso
certe volte faccio la pipì a semiretta,
a volte a parabola
pochissime volte a iperbole

e la cacca, persino, come le pecore o a blocchetti
e le ghiande a ghiande, i fulmini a zigzagghe
il polline a schifìo

solo tu, quando mi vieni
a passettini ammortizzati, a culo rimbalzante
geometria definitiva, di canone perfetto

che la natura, quando fa le case delle lumache
i ghirigori delle ragnatele, quando si sbatte dietro ai fiordi

ancora bestemmia.

*Poesia nella quale il poeta si apposta ad evitare agguati programmati e largamente prevedibili della notte

Prima che la notte mi mangi gli occhi
resterò sveglio attaccato al cuscino
vigile come un animale da guerra
una serpe con gli occhi accesi sforescenti
un giaguaro, quella roba lì
a chiazze, notturna, severa.

Il documentarista inglese che mi troverà
nel fratto
farà un balzello indietro
e si ritrarrà, bestia spaurata, ad afferrarmi gli occhi
di rinculo
ma io gli occhi
prima che la notte me li mangerà
sottratti glieli avrò,
e riposti in posto sicuro
glieli avrò
con un ta-dà, in un balzo
in posti nei quali il sole, le geometrie non euclidee, le donne cogli sguardi, il tempo ritroso, il tuo culopalla nelle mani

e la notte, e,
farà colazione di poco
no di me.

Suca, notte
io sogno.