*Poesia nella quale il poeta dorme scomodo, circondato da cose paurose di tepore

Esistono madonne puttane di peluche?

di quelle che uno ci dorme, se le abbraccia e le tiene vicino alla guancia
e poi si sveglia nel cuore della notte
e dice “madonna puttana, eccoti!”.
Esistono quelle madonne puttane di peluche?

E i cani randagi con la rogna che abbaiano da sotto il letto
di quelli che appena chiudi gli occhi
ti saltano sul letto e ti mangiano la faccia
e ti lasciano agonizzante
a sognare, nel tepore dello squartamento, le cose tue belle?
Esistono quei cani randagi?

Perché, se non esistono,

di tutta questa esagerazione di notte
delle mie guance abbandonate
della birra calda di piscio

farò un mucchio, appiccherò un fuoco, mi ci siederò accanto

a tracciare nel fumo

due cani randagi, uno qualunque dei tuoi polpastrelli, un respiro arrossato
sei settecento
madonne puttane.

*Poesia nella quale il poeta viene ritrovato nel bagagliaio di una Ritmo dell’83, rossa.

Tu
rispetto ad Annamaria Franzoni
sei cento volte meglio

a parte che sei più bella e più giovane
vabbé, dici, devi fare il confronto con lei da giovane
ok, ma sei comunque meglio, cento volte

poi tu non uccidi i figli
vabbè, dici, ma io non li  ho, non puoi fare il confronto
hai ragione, ma sei comunque meglio, cento volte,

ma anche rispetto a Erika e Omar sei meglio
vabbé, ok, loro sono in due, non si può fare
ma anche rispetto a due, in proporzione, sarai almeno cinquanta volte meglio

sì, non hai sterminato la famiglia, i cari, il vicinato, va bene
ma di sicuro sei meglio del mostro del Circeo, coso lì, Izzo
e di Olindo Romano
cento volte

dici i gusti, il punto di vista, sì, ok
sarà che io ti giudico adesso, che ancora sono caldo, fumante
fragrante

però cazzo, fidati
se te lo dico io, da massacrato sterminato occultato cento volte morto

fidati.

*Poesia nella quale il poeta fa del bullismo nei confronti di un colore colpevole di cose che fatima in confronto è una notizia del tiggitré

Il verde è un colore di merda.

A qualcuno piace il verde,
si sbagliano tutti, quelli a cui piace il verde.

Primo, perché se ti rotoli coi pantaloni nell’erba medica,
il verde ti rimane a vita.

Il secondo motivo non ve lo dirò mai,
ma c’entra col fatto di rimanere  a vita.

E c’entra col fatto di rotolarsi
il secondo motivo c’entra coi pantaloni e con l’erba, ma  non è una scampagnata, non è una cosa bella
non sono occhi verdi, né prati al sole

il verde non è nemmeno un colore,
è una catastrofe di cose accatastate, di foglie che travestono un albero, di erba sopra alla terra,
il vomito è quasi verde

i ricordi pure
macchiati di verde all’altezza delle cosce, i lividi di due giorni.

Il verde è un colore di merda per due motivi,
il secondo motivo non ve lo dirò mai.

Ah tu sei quella
quella che mi riempie le scarpe di terra quando piove
e sono nei boschi
a piantare tartufi
per far credere ai cani
che quelli nascono da sé, come le mucche

ah, tu sei quella
quella che mi soffia sul collo
quando sono nel letto e faccio le cose
e mi sbatte sul muro il tallone
e mi urla il vicino
e mi tocca riprendere il segno col dito

ah, ma tu sei quella
quella che mi fa gli sgambetti
se vado per strada
e pensofìtto, serrato
ai fatti miei
e mi disegna la gente di fronte che ottunde

ah tu sei quella,
triste realtà di coglioni e di fàte,

l’appiccicume degli occhi alle otto e ventuno, il pensiero minore, la salvezza di cristo
la colla delle lumàche.

Poi tu mi dirai no
e io va bene, no,

ma nelle labbra ti rimarrà una linea storta
impossibile da correggere, da raddrizzare
una chiusura lampo chiusa a scapicollo

e io tratterrò il fiato
fino a che dovrai, per un fatto di fisica e biologia
staccarle, e rompere la linea

tu ti girerai per non farti scoprire
e farai due tre quattro passi lesti

perdendo  frettolosa dalle labbra

due piccoli, colpevolissimi
uh.

*Poesia nella quale il poeta vanta le virtù delle cose immarcescibili su quelle periture, tirandole a sé per farne esercito di oscenità

Tu hai un fiore
a me piace quel fiore

no, non è una metafora per dire fica
le metafore hanno rotto il cazzo

è proprio un fiore
coi petali,

il profumo no, perché a occhio mi sembra finto
di plastica, di seta, non lo so

a  me piace quel fiore
non perché sia bello di per sé

è un fiore, cazzo, non la cappella sistina
o il lago di como

mi piace perché ce l’hai in testa
e ti fa diventare la testa una specie di composizione

un centrotavola,
mi piace per quello

ci passerei del tempo in un tavolo con un centrotavola così
appoggiandoci i gomiti e ticchettando con le dita sui bordi

poi sotto al tavolo
dondolerei con le gambe

nel segreto del sotto del tavolo
senza che sopra, all’altezza del centrotavola, ci si accorga di nulla

e magari
mentre sopra sarei tutto preciso e composto, a parlare di cose asessuate

sotto sarei un mulinello di gambe e oscenità
e il tuo bel fiore, là sopra, saprebbe,

saprebbe tutto, cazzo
ma non direbbe nulla

fermo, come un centro tavola
bello, come un fiore infrangibile

farebbe finta di niente, per non mischiare le nostre cose col mondo ignaro
complice e figlio di puttana

quanto nemmeno un lago di como,
o un fiore normale che appassisce

o una stupida cappella sistina.

*Poesia nella quale il poeta esegue esami clinici utilizzando zampe di bestie sui più dissoluti dei suoi organi

Il sangue è fatto di globuli colorati
scorre nei tubi delle vene
rosse e blu
robaccia

scorre e lascia grumi
che i medici vedono negli esami e tolgono
come i fruttivendoli tolgono i vermi dalla lattuga riccia

come te
che se fossi scimmia
mi toglieresti le cose dai peli
e che se fossi gatto
mi leccheresti la schiena e anche le parti immonde
che a te sembrerebbero culi di neonato

e che invece sei un’altra cosa

e mi togli i grumi dal sangue, a modo tuo
per farmelo scorrere liscio
per ridarmelo puro e innocente
in salita verso il cervello
così che faccia i pensieri belli e precisi

e invece
non va verso il cervello
fa finta

il mio sangue, quando non lo vedi, va a puttane,
dal cuore, dicono quelli che l’hanno visto, ma secondo me gli organi se li fa tutti
e ci va veloce, senza grumi
e si ubriaca
e lo arrestano
e lui non si difende
e tu gli paghi la cauzione
e va sempre così
e poi arriva l’alba, roba da cartoni giapponesi

e tu e il mio sangue vi ritrovate a toccarvi col corpo con quella roba di brividi che ti rizzano il cazzo, se ce l’hai, o i pensieri, con la diffidenza ispida dei riappacificati

senza dire niente, al riparo di tende insufficienti a coprire il sole  esagerato dei cartoni giapponesi

perché all’alba il sangue cattivo
se ti va bene,
se ti va di rivoluzione e di amore assassino
l’hai pisciato via.

*Poesia nella quale il poeta racconta un aneddoto usato in una fiction esistenziale di grande successo e malinconie

Quando t’ho vista
m’hai detto merda

ti ho detto dove vai
e tu m’hai detto cazzi
ti ho seguita con lo sguardo, mentre ti allontanavi
e tu m’hai detto
ti prego, merda, fermami
almeno questo è quello che mi è parso di capire, ma eri lontana
e andavi nel passato

poi sei tornata, dopo un po’
solo perché t’eri scordata
di dirmi merda, ancora un po’
poi sei scappata
e chi t’ha visto più
ora ti cerco
e tu chissà dove sei

tu che avanzavi
ma mica lo sai
un bacio liquido
e un vaffanculo del dopo amore.

*Poesia nella quale il poeta disegna ghirigori di strade sbagliate insieme ai suoi amici rifiuti.

Mi son perso nella strada
perché io mi perdo
se uno non mi dice dove andare
mi son perso

e ho camminato per un po’
fino a che m’han fatto male i piedi
allora mi sono fermato
mi sono tolto i vestiti
i vestiti se ti sei perso che ci fai
mi son tolto pure i piedi
tanto se ti sei perso
vai da una parte o stai fermo è uguale
mi son piantato per terra, come un albero
un palo della luce

e insomma

mi son tolto anche gli occhi
tanto i posti e i palazzi erano tutti uguali e io che ne so che roba è – ho pensato
la gente allora mi guardava e chiamava le ambulanze i pompieri
e più mi toglievo le cose
più si sbigottiva

e a un certo punto c’era una folla, ma poi è andata via pure quella
e io senza niente, solo qualche osso, un muscolo e un po’ di peli
perso del tutto, accartocciato a mucchietto sul marciapiede
vicino a me c’era una cacca di cane
le ho detto – ti sei persa pure tu?
e vicino a lei una lattina di chinotto tutta rotta
e vicino ancora uno scontrino della coop

poi sei passata tu
hai preso una sedia e ti sei messa lì
mi leggevi le definizioni delle parole crociate, e io stavo zitto
e con me la cacca di cane e la lattina di chinotto e lo scontrino della coop
la sera poi sei andata via
e noi siamo rimasti lì, persi col buio
ad aspettare,
con l’ottimismo delle cose sui marciapiedi,

di essere ritrovati.

*Poesia nella quale il poeta si rivolge al suo pubblico prediletto dicendo cose terribili del cielo e dei cani in combutta

C’era una volta
una donna bella
così bella che il cielo teneva le nuvole per coprirsi
al cospetto
e c’era un innamorato
così innamorato che il cielo sempre nuvole e coprirsi
la donna bella incontrava l’innamorato ogni giorno
e sospirava
e l’innamorato la baciava
e la donna bella sospirava
e l’innamorato finiva di baciare
e sospirava pure lui.

Così anni,
baci, sospiri, cielo, coprirsi.

All’anno del chissà
l’innamorato arrivò prima
per sorprendere di sorpresa la donna bella
mazzo di fiori immane
e si appostò di sbieco
aspettò e uno e due e cinque momenti
la donna bella arrivò
la gonnellina tremava di donna
le gambe erano rivoluzioni industriali di meccanica lussuria bianca

l’innamorato la vide
madonna che fica la donna bella
che maledetta topa, pensò
con l’amore a fiori della domenica mattina
ma la donna bella proseguì
proseguì oltre
e sospirò
sospirò e una e due e cinquenovesette volte
e poi baciò l’uomo maledetto
chi era l’uomo maledetto
chi era?
Non lo so, non è importante, continuate a guardare la bella.

La donna bella sospirava e l’uomo maledetto la baciava
e il cielo se ne sbatteva allegramente le sue  palle di cielo, bianche e tronfie di pioggia
e pioveva pure
e l’innamorato guardava e pioveva pure lui
ma contro ogni sua previsione
sospirava
cioé, non è che sospirasse
ma gli si gonfiava il petto
la donna bella sospirava,  al lui gli si gonfiava il petto, l’uomo maledetto la baciava
la donna bella sospirava,  al lui gli si gonfiava il petto, l’uomo maledetto la baciava
la donna bella sospirava,  al lui gli si gonfiava il petto, l’uomo maledetto la baciava

un meccanismo perfetto
sospirà, gonfià, bacià
allora l’innamorato quando era il suo turno
trattenne il fiato e l’aria se la nascose dentro le guance a palla da rugby che aveva
così l’uomo maledetto la baciò
ma al posto del bacio venne fuori un vento
e la donna bella volò
e il vento si placò
e l’innamoratò morì
e il cielo cadde
e l’uomo maledetto niente
e la donna bella si rialzò
e l’innamorato se lo mangiarono i cani
e l’uomo maledetto la baciò
pensando fosse stato il cielo rasoterra di quella mattina fiorita a far cadere la bella
il cielo rasoterra e quelle palle di cielo
e i cani felici
e un disastro di innamorati
smembrati
tutti sparsi per terra.