*Poesia nella quale il poeta dorme scomodo, circondato da cose paurose di tepore

Esistono madonne puttane di peluche?

di quelle che uno ci dorme, se le abbraccia e le tiene vicino alla guancia
e poi si sveglia nel cuore della notte
e dice “madonna puttana, eccoti!”.
Esistono quelle madonne puttane di peluche?

E i cani randagi con la rogna che abbaiano da sotto il letto
di quelli che appena chiudi gli occhi
ti saltano sul letto e ti mangiano la faccia
e ti lasciano agonizzante
a sognare, nel tepore dello squartamento, le cose tue belle?
Esistono quei cani randagi?

Perché, se non esistono,

di tutta questa esagerazione di notte
delle mie guance abbandonate
della birra calda di piscio

farò un mucchio, appiccherò un fuoco, mi ci siederò accanto

a tracciare nel fumo

due cani randagi, uno qualunque dei tuoi polpastrelli, un respiro arrossato
sei settecento
madonne puttane.

*Poesia nella quale il poeta si apposta ad evitare agguati programmati e largamente prevedibili della notte

Prima che la notte mi mangi gli occhi
resterò sveglio attaccato al cuscino
vigile come un animale da guerra
una serpe con gli occhi accesi sforescenti
un giaguaro, quella roba lì
a chiazze, notturna, severa.

Il documentarista inglese che mi troverà
nel fratto
farà un balzello indietro
e si ritrarrà, bestia spaurata, ad afferrarmi gli occhi
di rinculo
ma io gli occhi
prima che la notte me li mangerà
sottratti glieli avrò,
e riposti in posto sicuro
glieli avrò
con un ta-dà, in un balzo
in posti nei quali il sole, le geometrie non euclidee, le donne cogli sguardi, il tempo ritroso, il tuo culopalla nelle mani

e la notte, e,
farà colazione di poco
no di me.

Suca, notte
io sogno.