*Poesia nella quale il poeta dorme scomodo, circondato da cose paurose di tepore

Esistono madonne puttane di peluche?

di quelle che uno ci dorme, se le abbraccia e le tiene vicino alla guancia
e poi si sveglia nel cuore della notte
e dice “madonna puttana, eccoti!”.
Esistono quelle madonne puttane di peluche?

E i cani randagi con la rogna che abbaiano da sotto il letto
di quelli che appena chiudi gli occhi
ti saltano sul letto e ti mangiano la faccia
e ti lasciano agonizzante
a sognare, nel tepore dello squartamento, le cose tue belle?
Esistono quei cani randagi?

Perché, se non esistono,

di tutta questa esagerazione di notte
delle mie guance abbandonate
della birra calda di piscio

farò un mucchio, appiccherò un fuoco, mi ci siederò accanto

a tracciare nel fumo

due cani randagi, uno qualunque dei tuoi polpastrelli, un respiro arrossato
sei settecento
madonne puttane.

*Poesia nella quale il poeta si fa interpretare i sogni e ne esce sconfitto a causa sella propria medietà

Sono due anni che sogno una cosa
sogno che guido
in una strada dritta, lunga, ma non autostrada
non c’è traffico e vado
man mano che vado, vado veloce
fino a che
la macchina sbà,
pericò
losamente
e poi si ribalta, suppongo, ma lì son già sveglio.

Sono due anni che sogno una cosa
sogno che nuoto
in un fiume nero, lungo, profondo, ma non neromare
non c’è vento e nuoto
man mano che nuoto, non so nuotare
fino a che
poi affò,
pericò
losamente
e poi non respiro, suppongo, ma lì son già sveglio.

Sono due anni che sogno una cosa
che però a questo punto mi sa che son due
quindi niente
non vale.

*Poesia nella quale il poeta affronta esami onirici con profitto alterno

Ho fatto un sogno
in cui ero un regista e facevo un gran bel film

nel film ero uno studioso di storia del cinema
e facevo un concorso di studiosi di storia del cinema
e a un certo punto
c’era una specie di interrogatorio esame
e il professorone mi chiedeva di me, di me regista
e io sapevo tutto
e pensavo ma guarda tu che culo, che m’ha chiesto di me
e facevo una gran figura sulle opere giovanili
e mi stavano per dare il premio
quando poi il maledetto mi chiede
ma dimmi qualcosa sulle opere tarde
su quell’ultimo film, magari, quello dello studioso all’interrogatorio esame
e io andavo spedito e spiegavo tutto bene
che tanto l’avevo appena visto, nel mio sogno, quel gran film
e poi lui mi diceva
ma come finisce poi, sto film, chi lo vince il concorsone degli studiosi del cinema?
Merda, penso, questo che ne so,
e allora azzardo “io?”, e lui “no, ma figuriamoci
bocciato,  fatti fottere, ucciditi, cucù”.

Mi son svegliato ansioso matto
e t’ho chiamata al cellulare
tu mi hai detto che è successo?
niente, che ora è, le duevventotto? ora sto bene
ho fatto collassare la storia del cinema,
ma ora sto bene, ma senti

ma tu lo sapevi che non esiste la storia del cinema nei film?
e ascolta, un’altra cosa,
ti perdòno, davvero, se non c’eri
quando non mi conoscevi.

*Poesia nella quale il poeta torna col pensiero ai tempi in cui ci provava con i servizi segreti, ai compleanni.

I sogni hanno sceneggiatori drogati
ne sovvieni quando il sogno arriva
e sei nella tua classe liceale diciasseienne
che provi a far le cose intime con la secchionella primobanca
e parli come ristagnassi a quell’epòc
(magari arrivassi intégro al novantun / vivabasso falcao e platini / con marx con lenin con maozzetung)
e ti son tornati pure i gotitìmidi
e la zucculella ti fa gli occhietti e sbave
e allora pensi che fico sognare, bellassài
come macchina del tempo però a sorteggio
ora zucculella ora avventura con coccodrilli e cheghebé
peccato solo quando i sogni ti fanno zapping
e ti ritrovi che le cose intime, la zucculella,
te le fa pure, acerba.
Peccato solo a quel punto il cheghebé.