*Poesia nella quale il poeta si reca in pescheria e si sdraia sul banco, nel ghiaccio sottile,  ad aspettare un coltello,  una bocca.

Il pesce a forma di pesce
non mi piace
le trote, il merluzzo, lo squalo
quello con testa pinna branchie
no
i gamberetti sì
i totani
le vongole
i filetti di platessa, proprio al limite
le cozze sì
le cozze non c’entrano niente coi pesci
non ho idea di cosa ci facciano nell’acqua

i pesci a forma di pesce
non sanno di niente
e hanno le spine
le persone pure
se mangi le persone
devi star lì a scartare un casino di cose
i pezzi inutili
e la spina dorsale
e le ossa
e prima ancora la pelle
e poi le unghie
le budella
un bordello di cose

i pesci a forma di pesce
nuotano, girano, fanno i tuffi e gli affondi,
si immaginano le cose,
sognano, di sicuro
si incazzano
le vongole no
stanno lì, al limite riflettono, ma serene
non scappano, e cosa cazzo scappi che sei nel mare?
e infatti poi sono buone, semplici
le prendi, le apri, le mangi
buone, semplici, saporite

ma i pesci a forma di pesce
e le persone
per mangiarle, per averle
devi massacrarle, squartarle, entrarci dentro
aprirle dalla schiena
guardarle negli occhi, incrociarci lo sguardo
strappare le trippe, gli organi sanguinanti
un casino della madonna
un massacro

e poi ci tiri fuori due fettine, un cuore secco, un po’ di carne dissanguata, occhi fissi e sbiancati
e le mangi pure, nello spettacolo di quello che hai smembrato, e butti via, e non ci hai mangiato niente

allora esci, vai a prendere una pizza
guardi la luce della finestra, da sotto
le tende gonfie come vele,
il silenzio del mare profondo
la fame di com’era la fame

e ti rigiri, e vaffanculo
delle persone si butta via tutto.