*Poesia nella quale il poeta, di notte, fa scherzi idioti alle persone peggiori, con effetti devastanti sulla terza età

I brutti

i brutti non dovrebbero mai mai mai uscire di casa,
gli idioti mai aprir bocca,
i cattivi tutti chiusi nelle cantine,
e i puzzolenti e i cani in grandi celle di plexiglas,
i belli, gli intelligenti, gli innamorati, i buoni, i poveretti e gli illusi, tutti nelle strade,
continuamente,
a citofonare e scappare,
citofonare e scappare,

fino a che la signora non risponde
dice chi è, chi minchia è, chi stracazzo è
scende di sotto
con la scopa
le pistole
li guarda, quegli innamorati, quei belli, i buoni, gli sfortunatissimi, i gatti senza voce, i partigiani senza liberazione, tutti quelli,
là, nascosti dietro l’angolo
e, mi direte, ecco che gli spara, gli dà fuoco, li denunzia, li malmena
no
no
la signora lascia la scopa, le pistole, si toglie la faccia rigata dallo sguardo
si toglie il dispiacere e i bigodini, e le ciabatte dell’odio, chiuse dietro,
e va con loro
con i belli, gli illusi, gli intelligenti, i buoni, i belli, gli innamorati, altri buoni, altri innamorati, i vecchi ravveduti, gli illusi
sempre
a citofonare e scappare,
citofonare e scappare,
sempre,
citofonare e scappare.

***Ascolta la lettura di questa poesia nella pagina Le Tture***

*Poesia nella quale il poeta allestisce una mostra personale di scatti su carne inaugurando il movimento suppurealistico della piovart

Guarda,
nelle pareti della mia gola
ho attaccato duecentosedici foto
e relative cornici
il grosso problema è stato trovare i chiodi da gola
ho chiesto al rivenditore che aveva trattato l’affare
crocifissione
per il cliente Figlio di Dio

son piccoli chiodi che entrano lacerando
e che formano dei buchi
dai quali è bello veder piovere
cose mangiate,

sono piccoli chiodi che infettano e lasciano crosticine purulente
giallicce
che è molto bello veder infettare,

ogni foto nella parete della mia gola
è un’infezione
ogni buco è una pioggia
guarda pure,
la gola è fatta a cannocchiale
è chiaramente fatta per guardare
ricorda
la gola è fatta per far passare, transitare, circolare
non c’è niente da guardare,

spacca tutto, cancella, devasta
la gola è fatta per mischiare,

dal rivenditore che aveva trattato l’affare crocifissione
fatti dare un bastone,
ma vedi di fare un lavoro pulito
impara
come fanno i ricordi
l’esercizio della pioggia e dell’infezione.

* Poesia nella quale il poeta indaga nell’animo umano e ci trova un virus coi denti aguzzi e la cattiveria dei bambini

Non credere
che io ti guardi
mentre tu parli e ti muovi

no

io non guardo te

io guardo tuo padre

ma guardo tuo padre per guardare tuo nonno, i tuoi avi, i tuoi remotissimi antenati

io anche se sembra che stia ascoltando con vivo interesse

no

ti assicuro

non guardo te

nemmeno per un secondo

tu mi vedi che sposto lo sguardo dagli occhi alle sopracciglia di nuovo agli occhi e poi alla bocca

no

è una finta

io guardo dentro i tuoi antenati

nel più profondo infinitesimo di nervo

nei cromosomi affastellati

e nella logica di svolgimento della catena del dna.

E laggiù

in quel frenetico mercato di vita primordiale

nello spazio inconsistente tra cellula e membrana, tra atomo e ancora atomo e atomo e  granaglia

è lì che io guardo

con il mio stupore di creatura

per capire

cos’è che è andato storto

per farti venir fuori così

solennemente

idiota.

*Poesia nella quale il poeta bestemmia la verdura

La puzza di cipolla è eterna
non si toglie mai

se apri la tomba di abramo e vai a sentire, tranquillo che ancora puzza di cipolla

la puzza di cipolla se ti lavi le mani
puzza di più
di una puzza chimica e floreale
di cacchina dei bambini
che dici che non puzza, ma puzza
dici non puzza, ma puzza

chi ha messo il colore alle rose?
chi la luce alle stelle?
chi ha messo la puzza alle cipolle e alle cacche non secche dei cani?

smettila stupido pastore errante dell’asia, lo so che sei tu

quando ti viene la tristezza
la tristezza che allappa a cipolla
non lavartela col sapone per i piatti
sputaci sopra, non sfregarti nemmeno le mani,
metti un nastro adesivo sulla bocca dello stomaco e uno su quella del naso
fissa cattivo le cose
e chiuditi in casa,

vediamo chi vince.

*Poesia nella quale il poeta fa del bullismo nei confronti di un colore colpevole di cose che fatima in confronto è una notizia del tiggitré

Il verde è un colore di merda.

A qualcuno piace il verde,
si sbagliano tutti, quelli a cui piace il verde.

Primo, perché se ti rotoli coi pantaloni nell’erba medica,
il verde ti rimane a vita.

Il secondo motivo non ve lo dirò mai,
ma c’entra col fatto di rimanere  a vita.

E c’entra col fatto di rotolarsi
il secondo motivo c’entra coi pantaloni e con l’erba, ma  non è una scampagnata, non è una cosa bella
non sono occhi verdi, né prati al sole

il verde non è nemmeno un colore,
è una catastrofe di cose accatastate, di foglie che travestono un albero, di erba sopra alla terra,
il vomito è quasi verde

i ricordi pure
macchiati di verde all’altezza delle cosce, i lividi di due giorni.

Il verde è un colore di merda per due motivi,
il secondo motivo non ve lo dirò mai.

*Poesia nella quale il poeta si esercita in demografia e poi si deconcentra e si fa una pasta veloce

I vecchi
ti pare chissà cosa riflettano
pregni di esperienza e vicissitù

i vecchi sembra che se non li guardi
ecco che ti sei perso l’aneddoto superiore
e la morale d’iddio

i vecchi in ciascuna ruga
delle molte
ci son passati mucchi di vita esistenziale

sofferenze, lutti, amori tragici, amori divertenti, guerre, scudetti del cagliari e della cavese
vietnàm

ma io invece io lo so
i vecchi son solo morti troppo giovani

e i vecchi
se li fanno rigati
solo per fargli meglio

trattenere il sugo.

*Poesia nella quale il poeta si spertica in comparazioni acrobatiche cogliendo infine il piacere sottile della meritocrazia *

Ma quanto sei bella?

No, ma davvero
ma quanto cazzo sei bella?
Sei la più bella di tutto il mondo
anche delle eschimesi
ma mica solo ora
anche prima
anche tra tutte le damine infiocchettate del medioevo
ma mica solo tra le donne umane
anche tra gli animali donne
sei più bella di un cammello e di un paguro alato
più eccitante di una giraffa
e i minerali neri e le piante?
Che povertà, che pena.

Per quello
sei talmente bella
che io certe volte
di nascosto
ti faccio gli scarabocchi sopra alle cose
e poi li cancello, per bene
così, almeno per una volta
per una piccola cosa

ad averti fatto bella così
chi è stato? Io.

*Poesia nella quale il poeta si concede, innocente e speranzoso, alle bruttezze accattivanti del suo làif

Ma quanto sei brutta?

ma davvero, quanto cazzo sei brutta??
ma hai provato a diminuire il contrasto?
C’è uno strumento di photoshop che ti toglie gli occhi rossi
Prova a cavarti gli occhi rossi almeno, che ti devo dire
No, davvero
sei brutta da far schifo, una roba vomitevole
ma nemmeno i cani fracichi e bagnati
una cosa come te.
Sei brutta poi mica solo per l’esterno
sei brutta i renofegati
il cuore
e l’ombelico,  anche da dentro
lo sputo che tu sputi è brutto come il merdo
sei brutta che non ti si può guardare
pensa che una volta
sei stata così la più brutta dell’universo che hai provocato un incidente
e i curiosi si fermavano solo a vomitarsi addosso
con una mano sul gardrèil.
Sei brutta come le poesie di d’annunzio lette da fraccazzo
sei brutta che non te lo so dire
sei un’idea brutta pensata da un dio malvagio e vendicativo.

Per quello se mi lasci ti prometto
che non ci resto per niente male.

Ma io lo dico per te,
mica ti conviene.

*Poesia nella quale il poeta torna col pensiero ai tempi in cui ci provava con i servizi segreti, ai compleanni.

I sogni hanno sceneggiatori drogati
ne sovvieni quando il sogno arriva
e sei nella tua classe liceale diciasseienne
che provi a far le cose intime con la secchionella primobanca
e parli come ristagnassi a quell’epòc
(magari arrivassi intégro al novantun / vivabasso falcao e platini / con marx con lenin con maozzetung)
e ti son tornati pure i gotitìmidi
e la zucculella ti fa gli occhietti e sbave
e allora pensi che fico sognare, bellassài
come macchina del tempo però a sorteggio
ora zucculella ora avventura con coccodrilli e cheghebé
peccato solo quando i sogni ti fanno zapping
e ti ritrovi che le cose intime, la zucculella,
te le fa pure, acerba.
Peccato solo a quel punto il cheghebé.