Piovono cristi
le betulle si intingono come array
nella ripetitività brumosa degli autogrilles.
E di noi,
di noi, quelli del verso prima, cosa sarà?
Così ci implorano i parafanghi molli di uichendi
gnorri.
Piovono cristi, cristi piovacquano
e peggio pioveranno. Le betulle, poi, mi stanno così
sul cazzo.

Suggestioni: cristo, piogia, poesia